É demais querer que seus olhos pousem só em mim?

Querer que somente a minha essência intrigue sua mente?

Que só o meu cheiro lhe desperte desejo?

Que só o meu toque lhe acalme a alma?

É demais querer possuí-la em meu domínio, minha prisão?

Sem visitação. Sem banho de sol diário. Não quero que o sol queime sua pele. Ela é minha.

Quero-a encarcerada em mim.

A necessidade do meu amor seria a sua ruína se decidisse interceder por suas vontades.

Mas, mesmo na sua loucura - na minha loucura -, prefiro viver na sua impossibilidade do que na desgraça da sua plenitude.

Ser pleno em meu amor seria o mesmo que ser o mandante e executor da sua morte.

Seu carrasco. Meu carrasco.

Como um câncer, comeria sua alma, sua força, seu brilho.

Depenaria suas asas para não mais voar para longe.

E quando tudo já tivesse se ido, quando minha sede já tivesse sido saciada, o amor iria também.

As asas que a fizeram voar até meus olhos teriam-se ido na minha ânsia de tê-la.

Meu amor pelo pássaro deixaria de existir quando pássaro você não mais fosse.

Apenas plane à minha volta, longe do meu alcance, longe do meu amor.

Ele será a sua morte.

E, por consequência, a minha.