Agenor vivia em estado constante de agonia.

Gemia ante a escuridão que ocupava sua mente.

Debatia-se contra as amarras invisíveis que cegavam sua arte.

Parecia que a própria Terra prendia sua inspiração na lava que continha em núcleo.

Desde que seus pensamentos e anseios se viram livres de sua paixão por Ella, ele estava em um constante hiato.

Era um hiato de paz. Calmaria. Plenitude.

Um hiato de arte.

As Artes pareciam tê-lo abandonado à própria sorte. Vagando sem rumo em um mar de desesperança.

Não conseguia mais externar a beleza do que sentia.

Não conseguia mais descrever o que antes enxergava na vida.

A vida não deixara de ser bela. Ele apenas não enxergava a beleza que nela havia.

Seus olhos estavam daltônicos devido a sua mente sã. 

Sã da embriaguez da paixão.

Agenor não era infeliz, muito menos feliz. 

Ele vivia em hiato.

Hiato em não amar.

Era um boêmio sem dinheiro para o drink da esquina, era um ditador sem a frieza do poder que continha, era um camaleão no vácuo do espaço - incapaz de se fundir ao fundo de astros.

Agenor era um artista sem paixão.

Uma vela apagada em plena escuridão, sozinha, fria e sã.

O drink que bebia era fiado, a arte que queria era perdida.

Ele olhava o copo da embriaguez, querendo beber dali o que bebia da paixão.

Mas como não era possível:

- Garçom, me traz mais um copo.